黑伶慢慢放下刀，颈间的血珠顺着刀刃往下滴，落在昂贵的地毯上，洇出深色的痕。他看着陈伶，突然觉得眼前的人很陌生——那个永远掌控一切的疯子，此刻竟像个被抢走了玩具的孩子，眼底空荡荡的。“我不是想赢你。”黑伶的声音很轻，“我只是……累了。”累了扮演影子，累了跟着疯狂的节奏跳舞，累了在血和恨里打转。陈伶没有说话，只是转身走向落地窗。外面的雨不知何时停了，夕阳正从云层里钻出来，给这座罪恶的城市镀上了一层虚假的金光。“那块地，不要了。”陈伶的声音混着窗外的风声传来，“你想怎么样，就怎么样吧。”黑伶看着他的背影，突然发现陈伶的肩膀好像有些佝偻。这个永远挺直腰杆的疯子，第一次露出了疲惫的样子。他捡起脚边的枪，走到陈伶身后，把枪口抵住了他的后脑勺。和刚才陈伶指着林晚时一样的角度，一样的力度。陈伶没有回头，甚至笑了笑。“怎么？想通了要杀我？”黑伶的手指扣在扳机上，只要轻轻一按，就能结束这一切。结束这场疯子与影子的游戏，结束这无休止的拉扯和毁灭。可他看着陈伶映在玻璃上的倒影，看着那张和自己越来越像的脸，突然下不了手。就像一个人对着镜子，永远没办法亲手砸碎自己的影子。“我不杀你。”黑伶慢慢放下枪，声音里带着一种近乎麻木的平静，“但我也不会再听你的。”陈伶的倒影在玻璃上晃了晃，像是在笑，又像是在哭。“你以为你逃得掉？”“逃不掉也得逃。”黑伶转身走向门口，“陈伶，我们到此为止吧。”他走出宴会厅时，夕阳正落在他身上，把他的影子拉得很长很长。那影子歪歪扭扭的，终于不再和陈伶的重合在一起。别墅里的黑玫瑰谢了，陈伶没再换。他每天坐在吧台前擦杯子，擦到半夜，然后对着空无一人的客厅说：“你看，这杯子擦得真亮，像不像你第一次掉眼泪的样子？”没人回答。只有风从敞开的窗户钻进来，卷起地上的花瓣，像一场无声的葬礼。黑伶去了南方，换了名字，在一家小酒吧当调酒师。他学会了对客人笑，学会了调不带酒精的鸡尾酒，学会了在看到小孩子时避开眼神。只是偶尔在擦杯子时，指尖会突然发痒——想拿起刀，想划破什么东西，想听听陈伶那疯疯癫癫的笑声。有天深夜，酒吧打烊后，他对着镜子给自己调了杯威士忌，和陈伶当年给他调的那杯一模一样。酒液入喉时，他听见自己的声音在空荡荡的酒吧里响起，像在对镜子里的人说话，又像在对千里之外的疯子说话：“你看，我还是没变成你。可我也……变不回原来的我了。”镜子里的人笑了笑，眼底闪过一丝熟悉的疯意。或许，疯子和影子的游戏，从来就没有“到此为止”这一说。他们只是暂时分开了，像被拉开的橡皮筋，拉得越远，那股互相撕扯的力道就越狠，直到某天彻底崩断，或者……弹回来，狠狠抽在彼此心上，让血和痛，再一次混在一起，分不清谁是谁的。南方的梅雨季总是黏糊糊的，酒吧后门的青苔在雨里泛着油光。黑伶蹲在台阶上抽烟，打火机“咔嗒”响了三次才燃起一簇火苗，照亮他手腕上那道淡得几乎看不见的疤——是离开陈伶那天，用那把抵过颈动脉的刀划的，不深，却像道界碑，把过去和现在割成两半。“阿默，里面有人找。”服务生的声音从雨幕里钻出来。黑伶掐灭烟，把烟蒂扔进积水里。“阿默”是他给自己取的新名字，普通得像杯白开水，和“黑伶”那两个字背后的腥气格格不入。吧台前站着个穿风衣的男人，背对着他看墙上的酒单。黑伶擦干手走过去，刚要开口问“需要点什么”，男人突然转过身。陈伶的脸在暖黄的灯光下显得有些模糊，眼角的细纹比三年前深了些，却依旧笑得像只蓄势待发的猫。“我的影子，”他晃了晃手里的黑玫瑰，花瓣上还沾着雨珠，“好久不见。”黑伶的手瞬间攥紧了吧台下面的冰锥，指节泛白。周围的喧闹仿佛被按下了静音键，只有雨声敲打着玻璃窗，敲得人心脏发紧。“你怎么找到这里的？”他的声音比烟灰缸里的烟蒂还冷。“想找你，总能找到。”陈伶把黑玫瑰插进吧台上的空瓶里，动作慢悠悠的，“听说你现在调的酒很温柔，连冰块都要雕成心形。”他笑了笑，指尖划过冰锥的影子，“当年教你用冰锥捅穿别人喉咙的时候，可没见你这么手软。”